Povo indígena. Está aí algo com que pouca gente se importa hoje em dia. O que é uma hipocrisia, visando às origens do nosso país. De qualquer forma, tenho certeza de que muitas pessoas ficariam ao menos cativadas ao assistir ao curta-metragem “Naiá e a Lua”, dirigido por Leandro Tadashi, que participou do Festival de Cinema de Gramado neste ano de 2010, e que trata exatamente deste assunto.

De uma forma doce como a infância, este pequeno filme, de apenas 13 minutos, consegue nos prender desde o primeiro segundo, ao nos expor uma beleza sem fim proporcionada pelas florestas brasileiras e por uma direção de fotografia à altura. E depois de todo esse encantamento que temos com as cores vivas e com a natureza que se vê no filme, ainda nos maravilhamos com a delicadeza da história que, mesmo parecendo trágica, é meiga e prazerosa de assistir.

Essa história se desenvolve em uma aldeia, onde mora a pequena Naiá (Liviane Arã Mirim de Lima), uma índia muito jovem. Ela, ao ouvir a história sobre a Lua, e de como essa transformava as suas índias prediletas em estrelas (para sempre tê-las por perto), se apaixona pelo grande globo da noite. Com isso, quando todos da aldeia dormiam, Naiá correu floresta adentro com esperanças de chegar até a Lua. No entanto, a jovem não conseguiu tocar o céu, e suas esperanças só voltaram quando essa viu o reflexo branco em um lago bem a sua frente. Pensando que a Lua tinha vindo buscá-la, a pequena índia se jogou no lago, e acabou se afogando.

Conta a lenda (em que o filme foi baseado) que a Lua quis recompensar a bela jovem, e a transformou em um outro tipo de estrela. Assim, quando estamos ficando tristes com a morte da Naiá, vimos que algo está submergindo no lago… A estrela. Mas não uma como as que existem no céu. A estrela que Naiá se transformou, foi uma estrela do lago, uma vitória-régia. Com uma flor branca que só se abre à noite, a indiazinha a partir de então ficou para sempre ao lado da Lua, na superfície do lago.

O enredo do curta-metragem é lindo e de certa forma comovente, temos de convir. No entanto, não é só a singela história que nos faz apreciar o filme, mas o sentimento ingênuo que é o amor da Naiá, aquele amor infantil. Ao olhar de forma meiga e cheia de expectativas para a Lua, ao dar-lhe um sorriso sapeca, vemos a esperança brotar. Em momento algum a protagonista pronuncia uma palavra sequer, mas acabamos por compartilhar com Naiá seus sentimentos.

Enfim, “Naiá e a Lua” é um filme que vale a pena assistir. Recomendo-o para todas as idades. Claramente, se está procurando um filme cheio de drama e claustrofobia, deveria assistir a outra coisa. Porém, ainda acho que Naiá tem coisas para ensinar a qualquer um que queira. Coisas como a simplicidade da vida, e o batalhar pelos sonhos. De forma doce, penso que este filme nos dá uma lição, que vai além de todas as idades, aldeias, etnias ou mesmo gostos por filmes.

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Luciana Lopes Corrêa é aluna do primeiro ano do Ensino Médio do Colégio João XXIII.

Poder é uma forma de autoridade, que se obtém quando somos ou nos achamos superiores a alguém. Na nossa sociedade, o poder está vinculado à classe social das pessoas e a sua faixa etária. Os mais velhos geralmente têm mais poder que os mais novos. Em “Um animal menor“, no entanto, essa situação se inverte: estando dentro de um poço, uma mulher se vê submetida às vontades de um garoto, o qual poderia ser sua única salvação.

“Um animal menor” é um curta-metragem dirigido por Pedro Harres e Marcos Contreras, que conta com Elisa Volpato, que ganhou prêmio de melhor atriz no Festival de Cinema de Gramado de 2010, e Jorge Júnior em seu elenco. O filme retrata a história de Paula, uma mulher que acorda dentro de um poço. Sendo muito alto para ser escalado, Paula tem a sensação de que ficará lá pela vida inteira. É aí que aparece um garoto chamado José, que dá esperanças de fuga à Paula. Com o passar do tempo, no entanto, o garoto acaba se tornando um obstáculo a mais, pois não parece ter a intenção de tirá-la de lá. Por fim, acontece um forte temporal, ao qual Paula não resiste, desaparecendo nas profundezas do poço.

Mas é durante as conversas entre Paula e José que uma forte crítica ao poder é levantada: quem o tem, sempre almeja por mais. José, que aparentemente é apenas uma criança, parece se transformar em um monstro ao exigir cada vez mais de Paula, ameaçando-a. Ela, por outro lado, ao perceber que está perdendo seu orgulho, tenta recuperar sua superioridade, mesmo estando naquela situação.

Filmado em HD de 35mm, o curta recebeu, merecidamente, prêmios de melhor filme gaúcho, melhor roteiro e melhor fotografia. Os atores também representaram muito bem, pois conseguiram passar uma verdadeira tensão do início ao fim. Não deixe de conferir.

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Leonardo Ogliari tem 15 alunos e é aluno do primeiro ano do Ensino Médio do Colégio João XXIII.

Escrito pela personagem principal do livro, Persépolis é um clássico entre os quadrinhos. Dividido em quatro volumes, tornou-se um grande sucesso ao redor do mundo, mostrando as várias diferenças culturais.

Os quadrinhos, que não chamam a atenção pelo desenho, mas sim pelo conteúdo, contam a história de uma menina, Marjane Satrapi, que passa a sua vida no Irã, enquanto seu país está em guerra com os Estados Unidos. Sendo mulher, ela tem pouca liberdade de expressão, já que a história se passa no Oriente Médio. Mas nem por isso a menina deixa de pensar, questionar e de querer mudar as coisas, sem seguir padrões impostos pela cultura de sua terra.

O livro acompanha os pensamentos de Marji desde que ela é criança, passando pela sua adolescência, na qual ela tem a experiência de morar em outro país. Com o tempo, suas ideias e suas opiniões vão mudando e amadurecendo, mas a inconformidade com a submissão da mulher na sociedade é constante.

Persépolis é como uma viagem cultural, mostrando ao leitor como o ser humano, mesmo sendo igual, é diferente em alguns aspectos, dependendo de sua origem. O que é absurdo para alguns, para outros é essencial para viver. A obra é uma crítica aos costumes do povo iraniano, mostrando a visão de quem mais sofre discriminação na sociedade. Ao ler Persépolis, percebemos que há muito mais além do que a televisão mostra sobre a vida no Oriente Médio. A autora faz com que o leitor sinta-se parte da história. Para isso, basta ler o livro que calou muitos e que, provavelmente, vai deixar você sem palavras.

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Alice Ulrich é aluna do primeiro ano do Ensino Médio do Colégio João XXIII

Por Jade Corrêa

Gotas, pingos, ondas. Maré. Água. Como poderia algo pelo qual se nutre tanta admiração transformar-se em traidor inimigo? MAR EXÍLIO (participante do 37º Festival de Cinema de Gramado), produzido em 2009 e dirigido por Eduardo Morotó, retrata o quão difícil é lidar com a perda de alguém amado. O casal protagonista, interpretado por Pedro Gracindo e Julia Gorman, vive uma envolvente história de amor em que o personagem de Pedro nutre uma grande admiração pelo mar, amigo que o trai ao retirar da amada a vida.

A obra inicia mostrando-nos como o casal se conhece, na beira da praia. Apesar de a personagem de Julia Gorman estar erroneamente praticando tai-chi-chuan, percebe-se a personalidade doce, leve e calma da mulher. Enquanto isso, ele a admira, sentado na areia grossa. Ela tenta ensiná-lo a técnica e ele a surpreende com um beijo. Começa-se tudo assim. Após alguns dias de amor, ela o convida para um banho de mar, e perde sua vida em meio a fortes ondas.

Filmado no Rio de Janeiro, nem é preciso citar o quão bonita –apesar de melancólica- é a fotografia. Todavia, com um quê de inovação, as lembranças do homem têm diferentes filtros de cores: ora azuis (transmitindo tristeza e solidão), ora amareladas (passando-nos, raramente, felicidade).

O casal trabalhou esplendidamente. Não pareciam sequer atores, pois a cada toque, rara fala, olhar e carícia, o amor representado parecia mais real, espontâneo, natural. Porém, o roteiro deixou a desejar, pois com tão envolvente história as falas poderiam ter sido mais aprofundadas.

Há um menino aflito que, por olhares pouco cautelosos, passa desapercebido. A mulher o chamava de Menino do Mar, e sentia-se ele um menino na ausência dela. Entretanto, na presença dela, tornava-se homem e por tal razão desenvolve fixação pela água, pois somente assim sente-se afogado em lembranças, homem novamente. Uma vez que o menino é raramente retratado, perdeu-se uma chance de criar um novo drama psicológico, relacionado com identidade pessoal.

O título do curta foi uma escolha crucial para a obra. Mar Exílio, o local onde ele pode continuar próximo dela, de quem sente tanta falta, o local onde pode sentir-se homem. A escolha do gênero do personagem foi também importante, pois isto que torna a obra tão envolvente: sendo um homem a sofrer, inova-se a não ser, como habitual, uma mulher.

A última cena retrata o cansaço do personagem que não se conforma em viver sem a amada. Então, ele se dirige à mesma praia e se entrega, de uma vez por todas, às mesmas gélidas e cinzentas ondas que levaram a vida da mulher que amava.

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Jade Corrêa é aluna do primeiro ano do Ensino Médio do Colégio João XXIII.

Na história da humanidade, guerras, miséria e proibição são palavras muito usadas e que explicam muito da nossa cultura mundial. No Oriente Médio, mais precisamente no Irã, essas três palavrinhas são muito mais que relatos históricos. São um modo de vida.

Os livros “Persépolis” nos dão relatos importantes e curiosos do modo de vida oriental de um jeito bem diferente: em quadrinhos. Simplórios no traço, a obra de Marjane Satrapi mostra histórias de sua própria vida até a idade adulta, sempre com um quê revolucionário, mas de fácil entendimento, o que os deixa acessíveis para todos os públicos.

Sendo um marco no Oriente Médio por ser uma crítica social de uma mulher, Persépolis abre os nossos olhos para um assunto muito importante: a falta de informação. Com uma rígida divisão de castas, as pessoas mais pobres lutam nas guerras, são mutiladas e seguem regras sem ao menos saber do real motivo para isso, e acabam tendo uma vida ignorante, ignorada.

Com um grande sucesso mundial, Marjane e seus livros nos mostram o verdadeiro valor da liberdade de expressão pelo que nossos pais e avós tanto lutaram. É preciso que as pessoas, tanto ocidentais como orientais, leiam esses livros e percebam que a alienação, a ignorância, não levam a nada.

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Carolina Nunes é aluna do primeiro ano do Ensino Médio do Colégio João XXIII

Como filho, eu tenho inúmeras obrigações para cumprir, e uma delas é ir ao supermercado. Hoje não seria diferente; iríamos comprar o que faltava para a ceia. Não era nenhuma missão impossível, ou era isso que eu achava.

Nunca havia visto o supermercado tão lotado, e muito menos mulheres brigando por um peru congelado como se estivessem em uma liquidação de sapatos. Final de ano, as pessoas literalmente enlouquecem. Minha mãe pegou meu braço, me arrastando para o setor de frutas. No meio do caminho, tive que desviar de um homem que carregava uma árvore de natal de três metros e de gêmeos que pareciam acreditar que estavam no meio de uma guerra em “Star Wars”.

-Já havia me esquecido das cerejas! – minha mãe exclamou, checando uma lista de quarenta centímetros de comprimento. – Lucas? Você poderia pegá-las para mim?

Assenti, largando o carrinho em um canto qualquer do corredor e procurando entre as estantes um pote de vidro de cereja. Eu já havia escutado que aquele era o maior supermercado do estado. Havia centenas de corredores, longos e largos, com os mais variados tipos de produtos em suas estantes. Perdi-me da minha mãe facilmente, mas logo fui recompensado ao achar o último pote de cerejas do supermercado na minha frente.

Ergui a mão para pegá-lo ao mesmo tempo em que outra pessoa fazia o mesmo. Nossas mãos se esbarraram e o pote caiu no chão, quebrando-o. Minha calça agora estava escarlate, manchada com o caldo das cerejas.

O aroma forte invadiu as minhas narinas. Era o mesmo do ponche da minha formatura. Paula, a guria de quem eu já gostava há anos, havia derramado em meu terno. O cheiro ficara impregnado na roupa durante meses, mas a experiência não foi de todo ruim, afinal, Paula tinha falado comigo. Havia sido a única vez que eu tivera coragem de falar com ela.

-Desculpe-me! – a garota exclamou, livrando-me de minhas lembranças. Ela se agachara e agora juntava os cacos de vidro no chão.

Abaixei-me também, ajudando-a. Ergui os olhos, fitando o seu rosto e sorri. Era a Paula.

Juvêncio Gutierrez. Personagem crucial na obra do autor gaúcho Tabajara Ruas, Perseguição e Cerco a Juvêncio Gutierrez. Este pequeno livro, cuja história se passa em Uruguaiana, relata as aflições e sentimentos diversos de um menino de apenas treze anos. Este jovem relata a história que transcorre durante poucos dias. E, para ele, o mais importante seria aquele sábado, no qual haveria a grande final de futebol da qual participaria. Porém, a história não se desenvolve como é o esperado pelo narrador até então. Dias antes da grande final, ele acaba sabendo que seu tio contrabandista, Juvêncio, iria retornar à cidade.

Algo importante a se ressaltar é o fato de que todos sabiam da profissão de Gutierrez, motivo pelo que não faltariam desculpas para prendê-lo. No entanto, não era só este fato que movia o delegado da cidade a capturar o contrabandista, mas também algumas desavenças amorosas entre os dois e uma mulher da vida da cidade. Todavia, mesmo sabendo que não podia voltar para Uruguaiana, onde morava sua irmã e a respectiva família, Juvêncio resolve sair do exílio e retornar a cidade natal.

A partir desta parte da história que passamos a tomar conhecimento de pequenos capítulos da vida do narrador, o sobrinho de Juvêncio. Este passa a contar-nos coisas que deveriam ser  corriqueiras, mas que demonstram, afinal, o grande carinho que existia para com o tio. Além destas pequenas lembranças, o garoto expõe a angústia que sua mãe está passando enquanto recebe boatos de o que se passa com o irmão.

Naquele sábado que deveria ser tão especial, o sobrinho de Juvêncio vai ao jogo de futebol, como era planejado, mas não consegue parar de pensar em como será que estaria o tio. Vê o trem chegando na cidade (trem no qual Gutierrez estava), e pensa se ele seria capaz de escapar de uma emboscada do delegado. Ao longo de todo o dia, apenas recebe boatos do que estava havendo. Por momentos pensa que seu tio morreu, outros que escapou. Ao final de tudo (já era noite de sábado), recebe a notícia que seu tio morrera.

E a vocês que não leram este livro, aconselho que leiam. Mas não apenas um resumo, desses encontrados em internet. O livro mesmo, pois veja bem, a história pode não parecer tão tocante, mas a genialidade de Tabajara Ruas ao escrever é algo que só percebemos quando concluímos a última página do romance, a última linha impressa. Cheio de sutileza, o autor que se inspirava tanto em Erico Verissimo consegue uma proeza vista em poucos livros: quando acabamos de ler, ficamos indignados com a morte de Juvêncio, mesmo ele sendo um fora da lei, e nos solidarizamos com seu sobrinho, a mãe e o pai deste, além de tantos outros que se mostram inconformados com a perda.

Tudo isso sem nos darmos conta de um detalhe: em nenhum momento realmente tivemos maior contato com Juvêncio Gutierrez. Tudo o que ficamos sabendo sobre esse ao longo do livro foi através de lembranças, de coisas contadas por aqueles que haviam convivido com o homem no passado. Entretanto, não conseguimos conter a comoção quando o narrador lembra-se do que uma grande amiga lhe diz: que depois que vivemos algumas coisas, nosso coração acaba se partindo em centenas de fragmentos, fica estraçalhado pela dor. Conta-nos que, neste dia, houve uma ruptura, seu coração se fragmentou, como esta amiga lhe dissera. E para finalizar, ele revela que desde então, está vagando pelo mundo à procura destes fragmentos.

Não acho possível que alguém não tire alguma lição deste livro. Admito que se me focar apenas nos ocorridos ao longo do livro, este não teria nada demais. Mas é por isso mesmo que admiro profundamente Tabajara Ruas, pois ele  conseguiu fazer de uma história simples uma obra cheia de detalhes e ironias, por vezes deixando fatos no ar, para que cada um interprete como achar melhor, deixando fatos importantes por baixo dos panos, esperando que o leitor tire conclusões.

Enfim, só posso dizer que aprendi muito com o livro, não só visando a coisas mais técnicas, como a forma original de expor os fatos. Mas também posso dizer que aprendi coisas para a vida… Mas essas não vou contar-lhes. Afinal, cada um tira as lições de que precisa. Realmente espero que todos tenham sido cativados, e por vontade ou apenas curiosidade, leiam Perseguição e Cerco a Juvêncio Gutierrez. E ao final, possam me contar se também acabaram por torcer pelo contrabandista.

Luciana Lopes Corrêa é aluna do primeiro ano do Ensino Médio do Colégio João XXIII.

Violet fechou os olhos e soltou um breve suspiro. Michael estava sentado a sua frente, esperando, chateado. Fazia dois meses que tinham terminado o namoro, Violet ainda não sabia bem o porquê. Normalmente, estaria bebendo um martini de maçã, seu maior vício depois de Michael, entre outras bebidas alcoólicas. Porém, dessa vez não estava bebendo. Não podia estar embriagada se fosse dar a notícia a Michael. Caso contrário, ele não acreditaria.

Michael não suportava ver Violet, pelo menos era o que ela achava, era o jeito que ele agia. Violet sabia que ele só concordara em encontrá-la, pois não havia deixado escolha, deixara Michael sem desculpas. Violet roía as unhas bem-cuidadas nervosamente, não fazia ideia de qual seria a reação de Michael.

Enfim, descruzou as pernas e inclinou seu tronco para frente. Tentou olhar Michael nos olhos, porém não conseguiu. As lembranças que vieram a sua mente fizeram-na estremecer por dentro com uma quase incontrolável vontade de chorar. Tornou a olhar para o chão. Recusava-se a derramar uma lágrima na frente de Michael. Mordeu o lábio inferior e resolveu ir direto ao assunto, sem enrolar. Contou que estava grávida e fez uma rápida pausa. Michael permaneceu inabalável.

Continuou falando, antes que ele a interrompesse. Disse que não estivera com ninguém além de Michael nos últimos meses, e que tardara um pouco para dar a notícia, pois queria ter certeza de que tudo não passava de um engano.

Michael bufou, irritado, olhou Violet com desgosto e a acusou de ser uma mentirosa. Não podia ser verdade, já fazia dois meses, um bocado de tempo. Afinal, nem lembrava mais da última vez que ele e Violet… bem, na verdade ele preferia nem mesmo pensar nisso.

Violet provocou. Lembrou Michael da última vez, logo depois de ter prometido amá-la para sempre. Estavam tão bêbados de amor… Michael, tão apaixonado, acabou esquecendo tudo que fora aprendido na aula de saúde. Michael gritou, raivoso. Violet estava blefando, ele tinha certeza. Suas mentiras o deixavam furioso, era óbvio que ela não estava grávida. Os gritos de Michael despertaram algo em Violet que fez seu coração disparar e seus olhos enxerem-se de lágrimas. Odiava quando Michael gritava com ela. Odiava.

Violet segurou a mão de Michael e a acariciou, enquanto começava a soltar leves soluços. Implorava baixinho que acreditasse nela, que não podia criar um filho sozinha. Michael puxou a mão, se livrando das carícias de Violet. Levantou-se bruscamente da cadeira enquanto gritava, contestando tudo o que ela dizia. Fazia questão de dizer que aquilo era tudo invenção de Violet para que fosse obrigado a reatar o namoro.

Violet chorava, inconsolável, desesperada. Queria poder dizer que sim, que era tudo uma grande mentira para tentar fazê-los voltar ao que eram antes, e que o amava mais que amava viver. O orgulho não permitia.

Michael se dirigiu à porta, deixando seu casaco e cachecol de cashmere para trás. Não se importava, não aguentava mais ouvir a voz de Violet. Ela queria fazê-lo ficar, mas não sabia como. Tudo o que pode fazer foi perguntar, roucamente, se ele já havia a amado. Michael olhou Violet com desprezo e bateu a porta.

Chorosa, se apoiou na maçaneta e encostou a testa na parede. Gritou o nome de Michael uma vez, perdendo o fôlego por causa dos soluços. Gritou de novo, dessa vez em tom mais baixo. E o silêncio reinou. Apenas o som de seus suspiros chorosos. Sentou ali mesmo, encostada à porta, abraçando os joelhos junto ao corpo. E ali passou a noite, no chão frio, feito de mármore. Simplesmente resolveu não levantar. Não chorou mais, não bebeu e não disse uma palavra. Nem mesmo gritou o nome de Michael de novo. Ele não voltaria.

Vitória Steimetz é aluna do primeiro ano do Ensino Médio do Colégio João XXIII.

      Virei-me e, um segundo depois, meus olhos vidraram na figura escura e quase irreconhecível que se postou a menos de dois metros da entrada do meu prédio. Um bêbado, emanando um desagradável cheiro de álcool em toda a extensão do que um dia deveria ter sido sua roupa. O simples cheiro me despertou a memória. Minhas pernas fraquejaram, os olhos teimando em liberar pequenas lágrimas e meu coração já não seguia seu ritmo.

      Eu tinha sete anos, e estava andando de mãos dadas com minha mãe, que caminhava cada vez mais apressadamente, quase corria. Não podíamos nos atrasar. Infelizmente, foi o que aconteceu. Meu pai já havia chegado em casa, pois a porta estava escancarada e quase todas as luzes da casa estavam acesas. Ele carregava algo na mão direita, que, da calçada, eu não conseguia ver nitidamente. Não precisava ver para saber. Bastava cheirar. Caso o fizesse, minhas narinas absorveriam aquele cheiro de álcool. Ele levantou da cadeira, ainda com a garrafa na mão. Apontou para nós, e eu, covarde como sou, escondi-me atrás da mãe. Instantaneamente, ela me deixou no quarto com apenas uma fresta aberta na porta. Ele a xingou e agrediu. Gritou tão alto que meus ouvidos doeram. Chorei. Eu era impotente, inútil. O que poderia fazer? Pensei apenas em uma resposta: não cometer o mesmo erro que ela cometera.

        Foi como um balde de água fria. Só percebi que estava parada quando um homem alto, seguido de outros dois moradores, empurraram-me, abrindo passagem. Eu ouvi as risadas abafadas. Irritada, ajeitei a roupa amarrotada. Definitivamente eu não ia, nem poderia, cometer o mesmo erro que minha mãe. Ter uma relação com alguém causa mais perdas do que ganhos. Só me traria mais prejuízo, dor e sofrimento. É algo sem o mínimo sentido. Eu estaria depositando toda minha confiança em uma pessoa tão humana quanto eu, que tem como tendência natural importar-se só com ela mesma.

      Mas, ainda restava aquilo. Aquele buraco no meu peito que só fazia crescer. Um sentimento de… solidão. Talvez falta de não ter arriscado, de amigos, colegas, irmãos, de calor humano, de apostar em quem eu gostaria de ser. Falta de ser quem eu quero ser.

      Talvez meu maior erro tenha sido não apostar em mim. Apostei na solidão.

Tu deves estar achando que sou insensível, louco ou depressivo por natureza. Talvez eu seja mesmo, mas não me importo. Tenho a explicação, e se te interessares, conto. Sou muito precoce em tudo. Amadureci mais rapidamente do que os meus amigos. Tudo o que eles faziam parecia banal, idiota, infantil. Por serem meninos, eram mais infantis ainda. Nada que os deixava felizes tinha o mesmo efeito em mim.

Aos dezesseis anos, ao invés de ter uma vida inteira pela frente, eu sou um velho conformado e indiferente. Não tenho mais o ar ingênuo e curioso de outrora. Já experimentei todos os prazeres e todas as dores possíveis, e estou ciente de que não me resta mais nada. Tudo o que eu podia fazer, e até o que eu não podia, eu fiz. A única coisa que ainda não experimentei foi a morte.
Já tentei, é verdade. Mas eu era jovem, e os jovens têm mania de achar que qualquer amor não correspondido, qualquer vazio, desses inexplicáveis, significa o fim. Lembro-me muito bem, embora pareça ter sido há muitos anos. Eu estava numa fase de aproveitar a vida loucamente. Ia a muitas festas por semana, bebia mais do que devia e depois vomitava tudo. E foi nessa época turbulenta que eu conheci a Amanda. Eu tinha treze anos; ela, quase dezesseis. Era muito diferente das meninas com quem eu frequentemente passava as noites de sexta-feira. Tentei me aproximar, mas ela simplesmente me ignorou. Eu era tão importante para ela quanto uma formiga.

Resolvi que o mundo não era lugar para mim. Comecei a fumar, parei de sair, me afastei das pessoas e, depois de muito tempo, quando o nada dentro de mim ficou insuportável, cortei os pulsos. Continuei vivo, mas minha família, desesperada, me fez ir a um psiquiatra. Sobraram poucos amigos, com quem só saía por conveniência. Não podia falar com eles sobre as minhas preocupações, pois eles eram muito imaturos. Agora estão mortos, e acabo de lembrar que não estou triste por isso. No fim, cheguei à conclusão de que suicídio é uma fuga. E quando há solução, fugir é covardia. Então, continuei aqui.

Por pouco tempo, espero. O que sobrou de mim é menos que uma formiga: um corpo vazio que não se importa com nada. Não saio, não converso com ninguém, não rio, não faço nada. Não vejo por que continuar. Desta vez não é uma fase, e não vai passar. Não há solução, não é covardia. A água lá embaixo está serena. Subo na beirada da ponte e vacilo, mas estou decidido. Um passo para frente. Caio. Muito frio. Ignoro o instinto de sobrevivência. Dor física por dentro. Foi a melhor escolha?

Muito escuro, depois o nada. Tão rápido. Acabou.