POETOPIA
decifra-te, ou devoram-te
não me leves tão a sério não te leves tão a sério descobrimo-nos na imperfeição o mundo ainda existirá depois de nós mas nenhuma gota de sangue será eterna. o chão de Nazca já existia antes de seus desenhos que somente a natureza, infalível, saberá conservar (porque a natureza nunca precisou de ensinamentos) os tigres [...]
longa carta pra ninguém
Para que serve o que digo? Para que servem todos os registros? E as palavras que nascem nas pontas dos dedos, para onde vão depois da mão? Que tenho eu a dizer além de tudo o que já foi dito? Eu me repito. Teclas, pinceladas. Todos se repetem. Vivo com o que digo e desdigo. [...]
misturado aos ventos
disseram-me: abandone velhas questões (um vestir roupas novas sobre o igual de dentro) abandone livros de páginas amareladas. para expirar versos antigos que inspiram encontre respostas através de tudo o que nasce como palavras novas e verbos jamais ouvidos. mas todas as coisas que eu trago vivas em mim dentro habitam como se nunca datadas. [...]
outra gota de mim
por que esperam nos encontrar assim claros na superfície do que somos (a ideia nada sobre um lodo) se há o lado todo inundado em que estamos bem lá no fundo mais imundo?
um naco de simplicidade
benditos os que fazem o almoço de domingo enquanto cantam, dançam e riem de si mesmos ouvindo qualquer estação mais popular de rádio os que nem estão pensando em dizer nada de mais nada de muito eloquente e nada de impressionante apenas sentindo o cheiro da cebola fritando no óleo enquanto o cachorro e o gato correm da sala pra rua. benditos os que nem se [...]
celular
o que poderia ter sido escrito coisas que ficaram no vácuo presas no pensamento o silêncio que continha as palavras engolidas cuspiu um hiato entre nós ( ) agora a distância entre as vogais acinzentando-as já não vemos aumentar. ninguém mais escreve cartas à mão (nem nós) ninguém mais se corresponde. não sei onde o [...]
AOS GARIS E MARGARIDAS
se um poeta parar de escrever, nada de mais acontecerá. os papéis ainda serão fabricados para morrerem em branco ou iluminados. e o sol continuará nascendo sobre alguns mares depois das seis horas da manhã. se um músico parar de compor, nada de mais acontecerá. as rádios continuarão suas programações com músicas das décadas passadas. [...]
quase inverno
Frio na manhã. Tu és como esta chuva de quase inverno. Parece que Deus, solúvel, manda águas para eu reter com os olhos. Estás aqui. Sob mim e dentro. Naquele dia te encontrei e era como se tu estivesses em estado líquido. Era assim. Tem sido. Sempre quando a chuva é capaz de desfazer grandes [...]
DISCO RÍGIDO
eu não digo tudo o que penso eu não escrevo tudo o que sinto eu não lembro de tudo o que sonho “a memória é uma ilha de edição”* como um bicho que resiste aos anos que vinga sua espécie na Evolução. tanta coisa existe dentro das madrugadas tantos pensamentos dentro dos pensamentos ao acordar [...]
só as vacas da Índia são felizes
você nunca varou a madrugada com o barulho do seu silêncio querendo acordar a cidade inteira? tantas perguntas sem respostas às cinco horas aqui desse lado quase todo mundo está calado e assim o dia sempre nasce feliz. no lado escuro da vida não existe sombra sob você não há desenhos dos raios do sol [...]
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